EPISÓDIO 3 — O NOME APAGADO

Vicente tirou Elisa da festa antes do anúncio. Não perguntou se ela queria. Ela também não protestou. A limousine atravessou a cidade em silêncio. Elisa continuava usando o vestido. Mas a mulher dentro dele já não era a mesma que havia entrado naquela casa. Sobre seu colo estava a fotografia. Teresa. Beatriz. O desenho. Coleção Teresa — inverno 2004. — Você já tinha visto isso? — Elisa perguntou. — Não. — Mas sabia do caderno. — Sim. — Sabia que minha mãe tinha trabalhado lá. — Sim. — Sabia que os desenhos poderiam ser dela. Vicente demorou. — Suspeitava. Elisa virou o rosto para ele. — E mesmo assim apareceu na minha frente fingindo que só precisava que eu fosse a uma festa. — Se eu tivesse contado tudo... — Eu teria escolhido. — Talvez você não acreditasse. — Continuaria sendo escolha minha. A frase o atingiu. Vicente ficou em silêncio. Elisa olhou pela janela. — Minha mãe passou metade da vida sem escolher. Não faça comigo o que sua família fez com ela. O carro parou diante da sede da Avelar. O prédio estava praticamente vazio. No último andar, Vicente abriu uma sala que Elisa nunca teria imaginado existir ali. Não havia mármore. Não havia vidro. Era um arquivo. Caixas. Pastas. Catálogos. Fotografias. — Encontrei isso quando comecei a preparar a venda da divisão — explicou Vicente. — Precisávamos revisar ativos, contratos antigos, direitos de imagem, propriedade intelectual. — E encontrou minha mãe. — Encontrei desenhos sem assinatura. Ele retirou uma caixa. Dentro havia folhas amareladas. — Depois encontrei isto. Um caderno de capa azul. Elisa reconheceu imediatamente a letra. Não precisou abrir. A mãe escrevia seu nome daquela maneira em tudo. Teresa Monteiro. Elisa sentou. Não chorou. Por algum motivo, não conseguiu. Vicente colocou o caderno diante dela. A primeira página continha desenhos simples. Vestidos. Casacos. Bordados. Anotações. As páginas seguintes começaram a ficar familiares. Elisa já vira aquelas peças em algum lugar. — São da Avelar. — Algumas se tornaram as peças mais conhecidas da marca. Ela ergueu os olhos. — Com o nome de quem? Vicente abriu um catálogo antigo. Direção criativa: Maurício Avelar. Elisa riu. Baixo. Sem humor. — Claro. — Há mais. Ele colocou uma pasta sobre a mesa. Dentro havia cópias de contratos. Um deles continha a assinatura de Teresa. Elisa leu devagar. Cessão integral. Irrevogável. Direitos patrimoniais. Confidencialidade. Acordo financeiro. O valor fez Elisa prender a respiração. — Minha mãe recebeu tudo isso? — Segundo o documento. — Então ela vendeu. Vicente não respondeu. — Diga. — Formalmente, é o que parece. Elisa fechou a pasta. Durante alguns segundos, toda a indignação que havia sentido transformou-se em vergonha. Talvez Maurício estivesse certo. Talvez a mãe tivesse vendido o trabalho. Talvez tivesse se arrependido depois. Talvez toda aquela história fosse apenas algo que Elisa queria transformar em injustiça porque era mais fácil do que admitir que não conhecia Teresa tão bem quanto imaginava. — Por que você me procurou? Vicente sentou diante dela. — Porque encontrei outra coisa. Retirou uma folha menor. Era uma ficha hospitalar. Nome da paciente: Elisa Monteiro. Idade: dois anos. Elisa empalideceu. — Onde conseguiu isso? — Estava anexada ao contrato. Ela leu. Internação. Procedimento cardíaco. Valores. Datas. E então percebeu. A data do contrato. Um dia antes da cirurgia. Vicente não precisou explicar. — Não. — Elisa... — Não. Ela se levantou. — Minha mãe nunca falou dessa cirurgia. — Você era muito pequena. — Minha avó disse que fomos atendidas por um programa do hospital. — Talvez sua avó tenha mentido para proteger Teresa. Elisa andou pela sala. Um detalhe voltava repetidamente. Um dia antes. Assinatura. Dinheiro. Cirurgia. — Você sabia disso quando foi até mim? — Sabia. Elisa virou-se. — Desde quando? — Duas semanas. — Então você me investigou. — Eu precisava localizar os herdeiros de Teresa. — Você descobriu onde eu trabalhava. — Sim. — Descobriu sobre minha vida. — O necessário. — E ficou me observando vender doce na porta da sua empresa. Vicente ficou de pé. — Eu não sabia como chegar até você. — Tentando a verdade teria sido um começo maravilhoso. — Eu também não sabia quem dentro da minha família estava envolvido. — Então me transformou numa reação ambulante. — Eu precisava ver o rosto deles quando vissem você com aquele vestido. Elisa ficou incrédula. — Você ouve a si mesmo? Vicente passou a mão pelo rosto. — Eu sei que errei. — Não sabe. Ela pegou a bolsa. — Você nasceu dentro de um mundo em que pessoas são recursos. Documentos. Participações. Risco. Estratégia. Talvez nem perceba quando começa a tratar alguém da mesma maneira. — Elisa. — Não me procure. Ela saiu. Duas horas depois, estava na cozinha da pequena casa da avó. Dona Lúcia já estava acordada. Elisa colocou o contrato sobre a mesa. A idosa olhou. E o mundo pareceu mudar antes mesmo que ela dissesse qualquer coisa. — Onde você encontrou isso? Elisa sentiu a garganta fechar. — Então é verdadeiro. Lúcia sentou lentamente. — Elisa... — Minha mãe vendeu os desenhos? Silêncio. — Vó. — Não foi assim. — A assinatura é dela. — Eu sei. — Ela recebeu dinheiro. — Eu sei. — E pagou minha cirurgia. Lúcia cobriu o rosto. Elisa não precisava de mais. Sentou diante da avó. — Por que ninguém nunca me contou? — Sua mãe não queria que você crescesse acreditando que devia sua vida a alguém. — Eu devo? Lúcia retirou as mãos do rosto. Os olhos estavam cheios. — Não aos Avelar. Elisa esperou. — Teresa já trabalhava naquela coleção havia quase um ano. Maurício era jovem, mas o pai queria colocá-lo à frente da marca. Sua mãe desenhava. Ele apresentava. — Ela deixou? — No começo, acreditava que receberia crédito depois. Lúcia riu amargamente. — Pessoas honestas sempre acham que a justiça só está atrasada. Elisa segurou a mão da avó. — O que aconteceu? — Teresa ameaçou sair e levar os desenhos. — Então eles ofereceram dinheiro. — Não. Lúcia negou. — Primeiro acusaram sua mãe de roubar joias do ateliê. Elisa sentiu o estômago afundar. — Maurício disse... — Maurício plantou aquelas joias na bolsa dela. O silêncio da cozinha ficou enorme. — Como você sabe? — Porque sua mãe chegou em casa chorando naquela noite. Ela queria procurar a polícia. Queria contar tudo. Lúcia apertou os dedos de Elisa. — Na manhã seguinte você passou mal. Elisa não respirou. — O médico disse que você precisava da cirurgia imediatamente. Nós não tínhamos dinheiro. Teresa pediu ajuda à empresa. Lúcia olhou para o contrato. — Eles apresentaram aquilo. Elisa entendeu antes de ouvir. — Assina ou eu morro. Lúcia começou a chorar. — Assina, entrega os desenhos, aceita o silêncio... e eles pagariam o hospital. Elisa afastou a cadeira. Precisou ficar em pé. Não pela raiva. Porque sentar havia se tornado impossível. — Minha mãe não vendeu o trabalho. Lúcia negou. — Ela comprou sua vida. Elisa foi até a pia. Apoiou as mãos. Respirou. Uma vez. Duas. Três. Em algum lugar de sua memória, viu Teresa costurando à noite. Teresa consertando roupas de vizinhas. Teresa dizendo que coisas bonitas também podiam nascer em casas pequenas. Teresa recusando dinheiro emprestado. Teresa nunca entrando numa loja Avelar. Agora Elisa sabia por quê. — Existe alguma prova? Lúcia ficou em silêncio. Elisa virou-se. — Vó. A idosa olhou para o corredor. Depois levantou-se. Foi até o quarto. Voltou segurando uma pequena caixa de madeira. — Eu prometi que nunca entregaria isso enquanto sua mãe estivesse viva. Colocou a caixa diante de Elisa. Dentro havia cartas. Muitas. Todas endereçadas à mesma pessoa. Beatriz Avelar. Elisa abriu a primeira. Teresa não pedia dinheiro. Não ameaçava. Não exigia vingança. Pedia apenas uma coisa. “Não quero a empresa de vocês. Não quero o dinheiro de vocês. Só não deixe minha filha crescer e um dia ver o meu trabalho com o nome de outra pessoa.” Elisa abriu outra. Nenhuma resposta. Outra. Nenhuma resposta. Até chegar à última. Datada cinco anos depois do contrato. Havia apenas três linhas. “Beatriz, Eu cumpri minha parte. Quando você vai cumprir a sua?” Elisa olhou para a avó. — Ela nunca respondeu? Lúcia respirou fundo. — Respondeu uma vez. Elisa congelou. — Onde está? Lúcia fechou a caixa. — Com alguém que sua mãe acreditava que um dia poderia fazer o que Beatriz nunca teve coragem de fazer. — Quem? A avó encarou Elisa. — O pai de Vicente.