EPISÓDIO 2 — O HOMEM QUE ELA NÃO PODIA AMAR

Manuela não conseguia respirar. A sala inteira parecia ter se afastado. Lígia chorava. Dante permanecia imóvel. E a frase continuava dentro da cabeça dela. “É seu sobrinho.” Manuela olhou para Dante. Depois para a mãe. Depois de volta para ele. — Não. Lígia tentou se aproximar. — Filha... — Não. — Eu preciso explicar. — NÃO. A voz ecoou. Dante deu um passo. Manuela levantou a mão. — Você também não. Ele parou imediatamente. Ela sentiu o estômago revirar. — Isso é impossível. Lígia chorava. — Não é. — Augusto é pai da mãe dele? Silêncio. Manuela virou para Dante. — Sua mãe é filha de Augusto? Dante respondeu: — Sim. — Então... A voz falhou. — Se ele for meu pai... Dante fechou os olhos. — Você seria irmã da minha mãe. Silêncio. — Minha tia. Manuela recuou como se a palavra fosse física. — Para. Lígia tentou: — Manuela— — PARA DE FALAR. Ela começou a andar pela sala. — Eu beijei ele. — Eu dormi com ele. — Eu ia casar com ele. Dante ficou pálido. — Manuela. — NÃO FALA MEU NOME. Silêncio. Ela levou as mãos à cabeça. — Isso não está acontecendo. Dante respondeu baixo: — Ainda não sabemos se é verdade. Manuela olhou. — Minha mãe acabou de confirmar. — Confirmou que teve relação com meu avô. — Isso já é suficiente. — Não confirma paternidade. Lígia ficou imóvel. Manuela percebeu. — O quê? Dante olhou para Lígia. — Existe exame? Nada. — Senhora Lígia. — Existe? Ela respondeu: — Não. Manuela sentiu. — Então como você sabe? Lígia respirou fundo. — Porque na época... Pausa. — só podia ser Augusto. Silêncio. Dante fechou os olhos. Manuela riu de nervoso. — “Só podia.” — Filha... — Quando? Lígia ficou quieta. — QUANDO? — Trinta anos atrás. — Você era casada com meu pai? — Sim. Manuela ficou imóvel. — Então você traiu Jorge. Lígia chorou. — Sim. — Com Augusto Ferraz. — Sim. — O homem que depois roubou o trabalho dele. — Sim. Manuela sentiu nojo. — Meu Deus. Pausa. — Meu pai sabia? Silêncio. A resposta estava ali. — Sabia. Lígia assentiu. — Descobriu. — Quando? — Pouco antes de morrer. Manuela perdeu a cor. — Então aquele telefonema... Dante percebeu também. — “Jorge morreu porque descobriu que Manuela não era filha dele.” Lígia assentiu. — Sim. Silêncio. Manuela olhou para a mãe. — Você acha que Augusto matou Jorge porque ele descobriu o caso. — Eu não sei. — Mas acha. Lígia começou a chorar mais. — Acho que tem relação. Manuela sentiu o mundo ruir outra vez. Dante falou: — Precisamos fazer DNA. Ela virou. — Não. — Manuela. — Eu disse não. — Precisamos saber. — Você quer saber se pode continuar me beijando? Dante sentiu. — Não faz isso. — Então o quê? — Quero saber quem você é. Silêncio. A frase atingiu de um jeito inesperado. Manuela riu amarga. — Você é a última pessoa que pode falar isso. — Eu sei. — Você me conheceu como aposta. — Sim. — Agora descobre que talvez eu seja sua tia. — Sim. — E mesmo assim está aqui. Dante respondeu: — Porque eu amo você. Silêncio. Manuela fechou os olhos. — Não fala isso agora. — É justamente agora que importa. — Não. — Manuela— — NÃO. Ela saiu. *** Manuela passou a noite num hotel. Sozinha. Desligou o celular. Não queria mãe. Não queria Dante. Não queria Ricardo. Não queria Ferraz. Não queria sobrenome. Quando acordou, havia vinte e sete chamadas perdidas. Treze de Dante. Cinco da mãe. Três de Otávio. Seis de Ricardo. A única pessoa que não havia ligado era Augusto. Aquilo irritou mais do que deveria. Então chegou uma mensagem. De número desconhecido. “Se quer saber quem é seu pai, não faça exame com os Ferraz.” Manuela ficou imóvel. Outra mensagem. “Eles já trocaram DNA antes.” Ela sentiu um frio. Respondeu: “Quem é?” Nada. “Quem é?” Silêncio. Depois: “Alguém que viu Augusto transformar uma filha em herdeira e outra em ameaça.” Manuela congelou. Outra filha. Ela ligou imediatamente. Número inexistente. *** Dante estava no escritório de Augusto às oito da manhã. Não bateu. Entrou. Augusto ergueu os olhos. — Perdeu o hábito de educação? Dante fechou a porta. — Você dormiu com Lígia Sampaio. Silêncio. Augusto não reagiu. Aquilo respondeu. Dante sentiu raiva. — Manuela pode ser sua filha. — Pode. — “Pode”? Augusto deixou a caneta sobre a mesa. — Eu nunca tive certeza. — E mesmo assim escolheu ela pra aposta. — Sim. Dante ficou imóvel. — Você colocou a própria possível filha numa aposta de cem milhões. Augusto respondeu: — Eu coloquei o nome dela. — Vocês transformaram em aposta. — Não tenta separar. — Eu vou separar exatamente. Pausa. — Eu queria trazer Manuela pra perto. Dante sentiu um frio. — Por quê? — Porque eu sabia que, em algum momento, a patente apareceria. — E? — Queria que ela estivesse dentro da família. Dante riu de incredulidade. — Dentro. — Casada com seu neto. — Se acontecesse. — Você sabia que eu seria o mais provável a continuar. Augusto olhou. — Você sempre teve mais paciência. — Você me estudou. — Conheço meu neto. — Então usou nós dois. — Sim. A sinceridade irritou ainda mais. — Manuela é sua filha? Augusto ficou em silêncio. — RESPONDE. — Não sei. — Nunca fez teste? — Não. Dante franziu. — Por quê? Augusto respondeu: — Jorge não permitiu. Silêncio. — Meu Deus. — Ele sabia. — Sim. — E criou ela mesmo assim. — Sim. Dante sentiu. — Então Jorge era pai dela. Augusto respondeu: — Em tudo que importa. Dante ficou imóvel. A frase parecia simples. Mas dentro dele, alguma coisa relaxou por um segundo. Não juridicamente. Não biologicamente. Emocionalmente. Até lembrar. — Mas isso não resolve nós dois. — Não. — Se você for pai dela... — Ela é sua tia. Dante fechou os olhos. — Não fala. Augusto sorriu sem humor. — Você veio perguntar. Dante respirou. — Existe material genético seu? — Sim. — Onde? — Hospital particular. — Arquivo de exames. — Então hoje. Augusto ficou quieto. — O quê? — Você não vai fazer. Dante olhou. — Por quê? — Porque alguém está tentando provocar exatamente isso. Silêncio. — Explica. Augusto se levantou. — A ligação de ontem não foi acaso. — Você sabe quem fez. — Tenho suspeitas. — Quem? Augusto respondeu: — Beatriz. Dante congelou. — Minha mãe? — Sim. — Por que ela faria isso? Augusto olhou para ele. — Porque, se Manuela for minha filha, muda tudo. — O quê? — Herança. — controle. — ações. — sucessão. Dante riu. — Você transforma tudo em empresa. — Porque empresa também mata. Pausa. — E nesta família, especialmente. *** Beatriz estava no jardim. Otávio com ela. Dante chegou sem aviso. — Você ligou pra Manuela ontem? Beatriz olhou. — Bom dia. — Responde. Otávio percebeu. — O que aconteceu? Dante não desviou. — Você ligou? Beatriz respondeu: — Não. — Mandou alguém ligar? — Não. — Sabia sobre Augusto e Lígia? Silêncio. Otávio olhou. — Sobre o quê? Dante respondeu: — Manuela pode ser filha do avô. Otávio ficou branco. — O quê? Beatriz fechou os olhos. Dante percebeu. — Você sabia. — Sim. — Desde quando? — Desde antes de vocês conhecerem. Silêncio. Otávio perdeu a cor. — E deixou a aposta acontecer? Beatriz respondeu: — Eu não sabia que Augusto escolheria ela. Dante riu. — Mas quando escolheu, você não falou. — Não. — Por quê? Ela ficou quieta. — Mãe. Beatriz respondeu: — Porque eu queria saber até onde ele iria. Dante não acreditou. — Você deixou seu filho se aproximar de uma mulher que podia ser irmã sua... Pausa. — porque queria testar seu pai? — Eu nunca achei que ele permitiria chegar ao casamento. — E quando chegou? — Tentei parar. Dante riu. — Como? Beatriz ficou em silêncio. Otávio percebeu. — Ricardo. Ela olhou. — Você chamou Ricardo de volta. Silêncio. Dante sentiu. — Foi você. — Sim. — Você trouxe ele. — Sim. — Pra contar da aposta. — Sim. Dante perdeu a paciência. — POR QUE NÃO FALOU DIRETO? Beatriz respondeu: — Porque Augusto controla tudo que é dito diretamente. — Mas não controla Ricardo. — Ninguém controla Ricardo. Otávio comentou: — Infelizmente. Dante olhou para a mãe. — E você sabia sobre o pai de Manuela. — Sim. — Sabia do Projeto Aurora. — Sim. — Sabia que Jorge morreu por causa disso. Beatriz ficou imóvel. — Sim. Dante sentiu. — Você estava lá. — Sim. — Você mandou matar ele? Ela respondeu imediatamente: — Não. — Augusto? — Não. — Ricardo disse que alguém do projeto fez. Beatriz desviou. Dante percebeu. — Quem? — Não sei. — Mentira. — Dante— — QUEM? Beatriz respondeu baixo: — Cecília. Silêncio. Otávio franziu a testa. — Quem é Cecília? Beatriz ficou pálida. — Minha irmã. Dante congelou. — Você tem uma irmã? — Tive. — Nunca falou. — Porque ela morreu. Otávio riu sem humor. — Essa família tem um talento absurdo pra parentes mortos. Dante ignorou. — O que ela tinha a ver com Jorge? Beatriz respondeu: — Tudo. *** Manuela estava no hotel quando Ricardo apareceu. Ela não tinha passado o quarto. Ainda assim, ele bateu. Manuela abriu só o suficiente. — Como me achou? — Não importa. — Importa muito. — Seus cartões. Ela fechou os olhos. — Claro. — Posso entrar? — Não. — Tenho informação. — Você sempre tem. — Essa muda tudo. Manuela quase riu. — Já ouvi isso. Ricardo ficou sério. — Existe outra mulher que pode ser filha de Augusto. Silêncio. Manuela parou. — O quê? — Outra. — Quem? — Cecília Ferraz. Manuela franziu. — Ferraz? — Não era filha registrada dele. — Era irmã de Beatriz pelo lado materno. — Então por que pode ser filha de Augusto? Ricardo respondeu: — Porque a mãe das duas teve caso com Augusto antes de Beatriz nascer. Manuela ficou imóvel. — Isso virou confuso. — É pior. — Cecília era mais velha. — E durante anos Augusto tratou ela como protegida. — Financeiramente. — Empresa. — Estudos. — Tudo. — Você acha que era filha. — Acho. — E ela morreu. — Sim. Manuela sentiu um frio. — Como? Ricardo respondeu: — No mesmo ano do seu pai. Silêncio. — Acidente? — Oficialmente. Manuela abriu a porta. — Entra. *** Ricardo colocou uma pasta sobre a mesa. — Cecília trabalhou no Projeto Aurora. — Com meu pai. — Sim. — E Beatriz. — Sim. — Augusto. — Sim. — Seu pai. — Sim. Manuela olhou. — Então eram cinco. — No núcleo original. — E todos começaram a morrer. — Dois. — Jorge e meu pai. — Cecília também. Ricardo assentiu. — Três. — E sobram Augusto e Beatriz. — Sim. — Conveniente. — Muito. Manuela pegou uma fotografia. Cecília. Linda. Cabelos escuros. Olhos claros. Manuela ficou olhando. Alguma coisa no rosto. Familiar. — Eu conheço ela? — Não. — Parece alguém. Ricardo ficou quieto. Manuela percebeu. — Quem? Ele respondeu: — Você. Silêncio. Ela olhou de novo. O formato do rosto. Os olhos. Não igual. Mas... — Meu Deus. — Eu pensei a mesma coisa. Manuela ficou imóvel. — Você acha que ela pode ser minha mãe? Ricardo respondeu: — Não. — Lígia é sua mãe. — Isso não está em dúvida. — Então? — Acho que talvez você não seja filha de Augusto. Pausa. — Acho que pode ser filha do pai dele. Manuela perdeu a cor. — Do pai de Augusto? — Sim. — Isso faria de Augusto meu meio-irmão. — Sim. — E Dante... Ricardo pensou. — Seria seu sobrinho-neto por outra linha. Manuela fechou os olhos. — Isso não melhora em nada. — Não. — Ricardo. — Sim? — Para de achar parentesco novo. — Eu também gostaria. *** O telefone dela vibrou. Número desconhecido. Uma foto. Manuela abriu. Era Dante. Entrando num hospital com Augusto. Legenda: “Vão fazer o teste sem você.” Manuela ficou imóvel. — Filho da puta. Ricardo leu. — Dante. — Ele disse que precisava de DNA. — Talvez tenha ido buscar material. — Sem mim. — Isso não significa que vai manipular. Manuela olhou. — Você está defendendo ele? Ricardo percebeu. — Foi estranho pra mim também. Ela pegou a bolsa. — Onde é esse hospital? Ricardo respondeu: — Eu sei. — Claro que sabe. *** Dante estava no laboratório quando Manuela entrou. — Você é inacreditável. Ele virou. — Manuela. — Não. — Você ia fazer exame sem me contar. — Não. — Está num laboratório com Augusto. — Pra coletar material dele. — E depois? — Esperar você decidir. Ela parou. — O quê? Dante mostrou um envelope lacrado. — Coletaram dele. — Nada seu. Pausa. — Nem meu. Manuela ficou imóvel. Augusto estava alguns metros atrás. — Eu autorizei porque já chega disso. Ela olhou para ele. Pela primeira vez como possível pai. Foi estranho. Nenhuma conexão. Nenhum impulso. Só raiva. — Você sabia de mim. Augusto respondeu: — Sim. — Minha vida inteira? — Sim. — Nunca veio. — Não. — Por quê? Ele demorou. — Porque Jorge era seu pai. Manuela sentiu. — Mas talvez você fosse biologicamente. — Talvez. — E não quis saber. Augusto respondeu: — Quis. — Jorge pediu que eu nunca fizesse teste. — E você respeitou. — Sim. Ela riu. — O homem que falsificou contrato respeitou isso. Augusto sentiu. — Algumas coisas eu respeitei tarde demais. Manuela olhou. — Meu pai morreu por sua causa. — Em parte. — Você sabe quem matou. — Não. — Cecília. Silêncio. Augusto ficou imóvel. Dante olhou. — Mãe falou nela. Manuela percebeu. — Então Beatriz contou. Augusto ficou frio. — Ela não devia. — Por quê? — Porque Cecília não matou Jorge. — Então quem matou? Augusto respondeu: — O pai de Ricardo. Silêncio. Ricardo, atrás, congelou. — O quê? Augusto olhou. — Henrique Alencar. Ricardo perdeu a cor. — Meu pai morreu seis meses depois. — Sim. — E você acha que matou Jorge? — Não acho. Pausa. — Sei. Ricardo avançou. Dante entrou no meio. — Calma. — SAI. — Não. Ricardo olhou para Augusto. — Prova. Augusto respondeu: — Tenho. — Onde? — Guardada. — Há trinta anos? — Sim. Ricardo riu de incredulidade. — Você deixou eu passar a vida achando que minha família foi vítima. Augusto respondeu: — Sua família foi vítima. — E algoz. Silêncio. — Seu pai mandou matar Jorge porque Jorge descobriu que ele desviava recursos do Projeto Aurora. Ricardo ficou imóvel. — E depois? — Cecília descobriu. — Meu pai matou ela também? Augusto respondeu: — Tentou. — Tentou? Silêncio. Manuela percebeu. — Cecília está viva. Augusto fechou os olhos. — Sim. Todos congelaram. Dante respondeu: — Mãe disse que morreu. — Foi o que precisava acreditar. — Onde ela está? Augusto respondeu: — Não sei. Manuela riu. — Essa frase de novo. — Ela desapareceu. — Por quê? Augusto olhou para Manuela. — Porque estava grávida. Silêncio. Manuela sentiu um frio. — De quem? Augusto não respondeu. Ricardo perdeu a cor antes. — Não. Dante percebeu. — Ricardo? Ele ficou imóvel. Augusto respondeu: — De Henrique Alencar. Silêncio. Ricardo olhou. — Meu pai. — Sim. — Cecília estava grávida do meu pai. — Sim. — E desapareceu. — Sim. — Então existe... Ricardo não terminou. Augusto completou: — Um filho. Silêncio. Manuela sentiu que mais uma vez a história se expandia. — Quem? Augusto respondeu: — Não sei. Ricardo riu de raiva. — Você sabe. — Não. — VOCÊ SABE. — Eu procurei. — Não encontrei. Dante ficou sério. — E isso tem relação com a patente. Augusto olhou. — Sim. — Como? — Cecília tinha vinte por cento do Projeto Aurora em nome próprio. Silêncio. — Se ela morreu, passa pro filho. Ricardo sentiu. — Então há um herdeiro escondido. — Sim. Manuela percebeu. — E é por isso que alguém está mexendo em tudo agora. Augusto assentiu. — Porque o prazo de reivindicação da patente está chegando. — Meus trinta anos. — Sim. — E o herdeiro de Cecília pode reivindicar também. — Sim. — Quanto? — Vinte por cento. Ricardo fechou os olhos. — Milhões. Augusto respondeu: — Bilhões. *** Manuela concordou com o DNA. Mas impôs: — Três laboratórios. Dante assentiu. — Independentes. — Sim. — Uma amostra comigo o tempo inteiro. — Sim. — E ninguém da família Ferraz toca. Augusto respondeu: — Certo. Ela olhou. — Você não participa dessa conversa. Augusto ficou quieto. Coletaram Manuela. Dante não precisaria ser testado ainda. Primeiro: Augusto. Se fosse incompatível, parentesco direto caía. Os resultados rápidos levariam vinte e quatro horas. Vinte e quatro horas pareciam um século. *** Manuela saiu do hospital. Dante foi atrás. — Posso falar? — Está falando. — Eu sinto muito. — Por qual parte? — Todas. Ela parou. — Isso é o pior. — O quê? — Eu olho pra você... Pausa. — e ainda quero você perto. Dante sentiu. — Eu também. — Não devia. — Provavelmente não. — Se Augusto for meu pai, acabou. Dante ficou imóvel. — Sim. A palavra doeu. Mas ele não hesitou. Manuela percebeu. — Você aceitaria. — Não teria escolha. — Algumas pessoas procurariam brecha. — Eu não. Silêncio. Ela sentiu os olhos encherem. — E se não for? Dante demorou. — Ainda tem a aposta. — Ainda tem. — Sua família. — Sim. — Meu pai. — Sim. — A patente. — Sim. — Então não acha que um exame resolve. — Não. Pausa. — Só resolve uma coisa. — Qual? Dante olhou para ela. — Se eu ainda posso querer beijar você sem sentir que o mundo inteiro está errado. Manuela sentiu. — Você já quer. — Muito. Ela quase sorriu. — Não ajuda. — Desculpa. Por alguns segundos, ficaram perto demais. Mas nenhum tocou. *** Naquela noite, Beatriz procurou Manuela. Sozinha. Manuela abriu a porta. — O que você quer? — Contar uma coisa antes que meu pai distorça. — Todo mundo nessa família começa assim. Beatriz entrou. — Cecília está viva. Manuela ficou imóvel. — Você sabe onde. — Sim. — Augusto disse que não. — Ele mente. — Que surpresa. — Ela mora no Uruguai. — Com outro nome. — Por quê? — Porque tentou denunciar o Projeto Aurora. — Seu pai ajudou. — Jorge. — Sim. — Então eles eram aliados. — Sim. — E seu pai de Ricardo tentou matar ambos. — Sim. Manuela sentiu. — E o filho dela? Beatriz ficou em silêncio. — Quem é? — Eu não sei. — Mentira. — Eu sei que nasceu. — Não sei onde está. — Por quê? — Cecília entregou a criança a alguém. — Quem? Beatriz respondeu: — Lígia. Silêncio. Manuela parou. — Minha mãe? — Sim. — Ela criou o filho de Cecília? — Por pouco tempo. — O quê? — Meses. — Depois a criança desapareceu. Manuela sentiu. — Minha mãe nunca falou. — Porque prometeram que seria temporário. — Quem levou? Beatriz respondeu: — Jorge. Manuela perdeu a cor. — Meu pai. — Sim. — E fez o quê? — Entregou para outra família. Silêncio. — Qual? Beatriz respondeu: — Não sei. Manuela riu de raiva. — Todo mundo sabe metade. — Porque foi assim que sobrevivemos. — Dividindo a verdade. — Exatamente. Manuela ficou séria. — Por que está me contando? Beatriz olhou para ela. — Porque acho que o filho de Cecília voltou. Silêncio. — Quem? — Não sei. — Você suspeita. — Sim. — De quem? Beatriz respondeu: — Ricardo. Manuela congelou. — Ricardo seria filho da própria... Ela parou. Calculou. — Cecília com Henrique Alencar. — Sim. — E Henrique criou ele como filho? — Talvez. — Isso não faz sentido. — Faz se ele roubou a criança. Silêncio. Manuela sentiu um arrepio. — Você acha que Ricardo não sabe. — Talvez não saiba. *** No dia seguinte, os resultados chegaram. Três laboratórios. Manuela estava com Dante. Augusto. Beatriz. Otávio. Ricardo apareceu sem ser chamado. Lígia também. O envelope foi aberto por Manuela. Primeiro laboratório. PATERNIDADE EXCLUÍDA. Ela parou. Dante fechou os olhos. Segundo. PATERNIDADE EXCLUÍDA. Terceiro. PATERNIDADE EXCLUÍDA. Silêncio. Manuela respirou como se tivesse passado um dia inteiro debaixo d’água. Augusto não era seu pai. Dante não era sobrinho. Ela fechou os olhos. Dante também. Por alguns segundos, nada mais importou. Então Manuela começou a rir. Nervoso. Alívio. Quase choro. Dante sorriu. Otávio soltou: — Graças a Deus. Beatriz fechou os olhos. Lígia começou a chorar. Manuela virou. — Mãe. A expressão de Lígia não era só alívio. Era medo. Manuela percebeu. — Você sabia. Silêncio. — Sabia que Augusto não era meu pai. Lígia perdeu a cor. — Não. — Sabia. — Manuela— — Você estava com medo do resultado por outro motivo. Nada. — Quem é meu pai? Lígia começou a chorar. Dante ficou imóvel. — Senhora Lígia. Manuela deu um passo. — QUEM? Lígia respondeu: — Jorge. Manuela congelou. — O quê? — Jorge era seu pai biológico. Silêncio. — Mas você disse... — Eu menti. Manuela perdeu a cor. — Por quê? Lígia chorava. — Porque ele pediu. — Meu pai pediu pra você dizer que eu podia ser filha de Augusto? — Sim. — Isso não faz sentido. — Faz. Pausa. — Ele queria esconder outra coisa. Manuela sentiu. — O quê? Lígia olhou para Ricardo. O rosto dele mudou. — Não. Manuela percebeu. — O que tem Ricardo? Lígia fechou os olhos. — Jorge tinha dois filhos. Silêncio. Manuela ficou imóvel. — Eu tenho um irmão? Lígia assentiu. — Sim. — Quem? Ela chorou. — Ricardo. Silêncio absoluto. Ricardo perdeu a cor. — Não. Manuela olhou para ele. — O quê? Lígia continuou: — Henrique Alencar não era pai biológico de Ricardo. — Jorge era. Ricardo recuou. — Não. — Sua mãe sabia. — NÃO. — Henrique criou você como filho dele. — Para esconder de Augusto. Ricardo ficou branco. Manuela sentiu o mundo girar. — Então Ricardo... Lígia olhou para ela. — É seu irmão. Silêncio. Dante ficou imóvel. Ricardo começou a rir de nervoso. — Isso é mentira. Lígia respondeu: — Eu tenho prova. — ONDE? — Jorge deixou cartas. — Exames. — Tudo. Ricardo perdeu o controle. — ELE ERA MEU PAI? Lígia chorou. — Sim. Silêncio. Ricardo olhou para Manuela. De repente, todas as provocações. A obsessão. A tentativa de protegê-la. O interesse pelo pai dela. Tudo mudava de significado. Manuela mal conseguia falar. — Você entrou na aposta contra sua própria irmã. Ricardo fechou os olhos. — Eu não sabia. Dante olhou para Augusto. — Você sabia? Augusto ficou imóvel. Tempo demais. Ricardo percebeu. — Você sabia. Silêncio. Augusto respondeu: — Suspeitava. Ricardo avançou. — VOCÊ ME DEIXOU APOSTAR NA MINHA PRÓPRIA IRMÃ? Dante entrou na frente. — Ricardo. — SAI. — Não. Ricardo apontou para Augusto. — ELE SABIA. Augusto respondeu: — Não tinha certeza. — E isso bastava pra deixar? Augusto ficou em silêncio. Ricardo riu. — Você é doente. *** Então o celular de Manuela tocou. Número desconhecido. Ela atendeu. — Alô? Uma mulher respondeu. Voz baixa. — Manuela Sampaio? — Quem é? Silêncio. — Meu nome é Cecília. Todos congelaram. Beatriz perdeu a cor. Manuela ligou no viva-voz. — Cecília Ferraz? — Sim. Beatriz respondeu: — Cecília? A mulher ficou em silêncio. — Beatriz. A voz dela mudou. Dor antiga. — Você ainda está com eles. Beatriz começou a chorar. — Onde você está? — Perto. Manuela sentiu. — Você conhece meu pai? — Conheci. — Jorge. — Sim. — E Ricardo? Silêncio. Ricardo ficou imóvel. — Você sabe quem eu sou? Cecília respondeu: — Sei. — Eu sou filho de Jorge? Silêncio. — Sim. Ricardo fechou os olhos. A confirmação destruiu a última dúvida. Manuela perguntou: — Então quem é seu filho? Silêncio. Beatriz perdeu a cor. — Cecília... — Não. A voz endureceu. — Chega de esconder. Manuela sentiu um frio. — Quem é? Cecília respondeu: — Meu filho está aí. Todos se olharam. Otávio. Dante. Ricardo. Augusto. Beatriz. Lígia. Manuela sentiu. — Aí onde? — Nessa sala. Silêncio absoluto. — Quem? Cecília respirou. E respondeu: — Dante.