EPISÓDIO 2 — O NOME NO VERSO

Helena esperou até a última pessoa deixar o Salão Histórico. Não por educação. Porque tinha medo de começar a perguntar antes de saber se conseguiria parar. A cerimônia foi cancelada. Augusto informou aos convidados que uma questão administrativa tornara impossível manter o evento. Eduardo saiu poucos minutos depois. Levou Caio consigo. Antes de atravessar a porta, lançou um olhar para Helena. Não havia raiva. Havia cálculo. Helena achou aquilo pior. Quando o salão finalmente ficou vazio, colocou a medalha sobre a mesa. Augusto continuava de pé. — Senta. — Helena... — Senta. Ele obedeceu. Ela permaneceu diante dele. Durante seis anos, Augusto fora seu diretor. Não eram amigos íntimos, mas existia respeito. Tinham organizado projetos juntos. Discutido currículo. Compartilhado café em dias de reunião. Helena agora tentava conciliar aquele homem com alguém que sabia alguma coisa sobre o maior vazio da vida dela. — Comece. Augusto soltou o ar lentamente. — Sua mãe trabalhou aqui. A frase levou alguns segundos para encontrar significado. — Minha mãe? — Sim. — Fazendo o quê? — Arquivo histórico. Depois começou a substituir algumas aulas. Helena sentiu uma estranha vontade de rir. Marina ensinando História. Aquilo fazia sentido demais. Quando Helena era criança, não conseguia fazer uma pergunta simples sem receber uma história inteira. Se perguntasse por que uma praça tinha determinado nome, Marina explicava quem vivera ali. Se encontrasse moeda antiga, queria imaginar quantas mãos já a haviam segurado. — Ela dava aula? — Às vezes. Augusto olhou para a medalha. — Era muito boa. Helena não gostou do carinho involuntário na voz dele. Parecia memória. — Como você a conhecia? — Eu trabalhava com meu pai. — Lourenço Nogueira. — Sim. O retrato de Lourenço estava no corredor principal do colégio. Helena passava por ele quase diariamente. Nunca imaginara que aquele homem tivesse conhecido sua mãe. — Por que Marina saiu daqui? Augusto permaneceu alguns segundos em silêncio. — Oficialmente... Helena apoiou as duas mãos sobre a mesa. — Se você usar a palavra “oficialmente” mais uma vez antes de me contar a verdade, eu vou embora daqui e procurar a polícia. Ele assentiu. — Sua mãe descobriu irregularidades no programa de bolsas. — Que irregularidades? — Dinheiro desaparecendo. — Quanto? — Não sei. Helena riu, incrédula. — Claro que não. — Eu era novo na administração. — Quantos anos? — Vinte e seis. — Eu tinha dezesseis quando ela desapareceu. Não transforme sua idade numa absolvição. Augusto aceitou. — Você tem razão. Aquilo a desmontou por um segundo. Era mais fácil lutar contra defesa. Augusto continuou: — Marina trabalhava organizando documentos antigos. Meu pai confiava nela. Quando começaram a digitalizar os registros financeiros, ela percebeu discrepâncias nas bolsas. — E? — Investigou por conta própria. — Sozinha? — No começo. Helena olhou para a medalha. — Depois com seu pai? Augusto assentiu. — Lourenço acreditou nela. — E você? Ele demorou. — Também. — Então por que ela foi acusada? Augusto abaixou o rosto. — Porque quem estava desviando dinheiro descobriu que ela sabia. Helena sentiu o estômago endurecer. — Quem? Ele respirou. — Álvaro Ferraz. O nome atingiu imediatamente. — Pai de Eduardo. — Sim. Helena olhou para as portas. — Eduardo sabia? — Trabalhou com o pai naquela época. — Isso não responde. — Eu não sei o quanto ele sabia no começo. — Mas conhecia Marina. Augusto não respondeu. — Ontem ele mentiu olhando para mim. — Sim. Helena caminhou pelo salão. Tudo parecia diferente. A vitrine. As fotografias. As paredes. Como se o prédio inteiro tivesse acabado de admitir que possuía uma vida escondida. — Do que acusaram minha mãe? Augusto olhou para a medalha. — De desviar recursos do programa de bolsas. Helena parou. — Acusaram a pessoa que descobriu o desvio de cometer o desvio. — Sim. — Mais alguma coisa? Ele hesitou. — De roubar documentos. — E? Silêncio. Helena já sabia que havia mais. — Augusto. — A medalha. Ela virou-se. — O quê? — Disseram que Marina roubou a Medalha Nogueira. Helena olhou para o objeto sobre a mesa. — Isso não faz sentido. — Eu sei. — Se ela roubou em 2008, como estava naquela vitrine ontem? — É uma das perguntas que nunca consegui responder. — Nunca tentou? O rosto dele mudou. Helena sentiu uma raiva fria. — Você tentou esconder. — Não. — Então por que mentiu sobre conhecê-la? Augusto esfregou as mãos. — Porque quando descobri que você era filha dela... — Quando? — No seu segundo ano aqui. Helena ficou imóvel. — Há quatro anos. — Sim. — Quatro anos me vendo andar pelos mesmos corredores onde minha mãe trabalhou. — Eu queria contar. — Mas não contou. — Não. — Por quê? — Medo. A palavra era pequena demais. Helena pegou a medalha. — Quero ver os arquivos de 2008. — Agora? — Agora. O arquivo histórico ficava no subsolo. Helena estivera ali durante a preparação da exposição, mas nunca sem supervisão. Augusto acendeu duas fileiras de luz. Armários metálicos ocupavam quase toda a sala. — Os registros daquela época estão incompletos. — Incompletos naturalmente? — Não. Ele abriu um armário. — Foram retirados. Helena começou a procurar. Atas. Relatórios. Anuários. Correspondências. Nenhum nome Marina Duarte. — Apagaram ela. — Quase. Augusto retirou um anuário de 2007. Folheou. Parou. Helena viu primeiro a fotografia. Marina. Mais jovem. Cabelos presos. Sorrindo de maneira discreta. ARQUIVO HISTÓRICO — MARINA DUARTE. Helena tocou a página. Aquilo doeu de um jeito inesperado. Não estava olhando para a mãe desaparecida. Estava olhando para Marina num dia de trabalho. Viva. Normal. Talvez reclamando do calor. Talvez planejando o jantar. — Ela parece feliz. Augusto permaneceu calado. Helena folheou até 2008. Marina havia sumido. Não da vida. Do livro. Na página seguinte aparecia o programa de bolsas. Quarenta alunos deveriam compor a turma. A fotografia mostrava vinte. — Quantas bolsas integrais a escola concedia? — Quarenta naquele período. — Só tem vinte alunos aqui. — Talvez os outros não tenham autorizado fotografia. Helena apontou a legenda. “Turma completa dos quarenta bolsistas selecionados.” Augusto ficou sério. Continuaram procurando. No fundo de uma pasta sem identificação, Helena encontrou um recorte de jornal. A manchete dizia: FUNCIONÁRIA É INVESTIGADA POR DESVIO EM FUNDO EDUCACIONAL. A fotografia abaixo mostrava Marina entrando num carro. Helena sentiu a garganta fechar. A matéria tinha sido publicada em 18 de agosto de 2008. Marina desaparecera no dia 14. — Isso saiu quatro dias depois que ela sumiu. Augusto assentiu. — Ela nem podia se defender. — Não. Helena continuou lendo. A matéria citava documentos ausentes e dizia que uma ex-funcionária não havia sido localizada. Nenhuma prova. Apenas suspeita. — Quem entregou isso à imprensa? — Não sei. Helena fechou os olhos. — Você sabe usar essa frase muito bem. Augusto não respondeu. Ela guardou o recorte. Quando ia sair, viu uma caixa na prateleira superior. 2008 — CONSELHO. Augusto ficou tenso. Foi suficiente. Helena puxou uma escada. — Helena. — O quê? — Espera. — Esperar foi o que todo mundo fez durante dezoito anos. Pegou a caixa. Dentro havia atas e relatórios. No fundo, uma ficha de ocorrência. Nome: MARINA DUARTE. Motivo: SUBTRAÇÃO DA MEDALHA NOGUEIRA E DOCUMENTAÇÃO FINANCEIRA CONFIDENCIAL. Helena leu duas vezes. No final do documento havia assinaturas. Álvaro Ferraz. E logo abaixo: Eduardo Ferraz. Helena ergueu a folha. — Ele assinou. Augusto não se moveu. — Eduardo não apenas conhecia minha mãe. Ela olhou novamente para a assinatura. — Ele ajudou a acusá-la.