EPISÓDIO 1 — O COLAR QUE VOLTOU PARA A FAZENDA

Antônio Valença não gostava de gente nova na fazenda. Não gostava de visitas. Não gostava de empregados temporários. E, principalmente, não gostava de perguntas. A Fazenda Boa Esperança ocupava terras demais para um homem que vivia quase sozinho. Mais de dois mil hectares. Gado. Cavalos. Uma casa principal centenária. Galpões. Lavoura. E histórias que ninguém comentava quando Antônio estava por perto. Naquela manhã, ele estava de pé diante do curral quando ouviu o carro chegando. — É ela? — perguntou sem olhar. Seu capataz, Sebastião, respondeu: — Deve ser. Antônio observou o veterinário da região descer primeiro. Depois apareceu uma mulher. Jovem. Talvez vinte e sete anos. Jeans. Botas. Camisa clara de manga comprida. Cabelos castanhos presos num rabo de cavalo. Ela carregava uma mochila e uma pequena maleta veterinária. O veterinário se aproximou. — Antônio, essa é a doutora Clara Mendonça. Ela estendeu a mão. — Prazer. Antônio olhou. Não apertou imediatamente. Clara percebeu. — Se preferir, posso começar pelo gado e a gente se apresenta depois. Sebastião escondeu um sorriso. Antônio finalmente apertou a mão. — Antônio Valença. — Eu sei. Ele ergueu uma sobrancelha. — Todo mundo sabe quem é o dono da maior fazenda da região. — Isso não significa muita coisa. — Depende do tamanho da dívida. Sebastião tossiu para disfarçar o riso. Antônio olhou para ele. — Alguma coisa engraçada? — Não, senhor. Clara virou para o veterinário. — Onde estão os animais doentes? Antônio respondeu: — Primeiro quero saber se você realmente consegue descobrir o problema. — Se eu não conseguir, o senhor não paga. — Não falei de dinheiro. — Eu falei. Antônio ficou olhando. A jovem não parecia intimidada. Aquilo era raro. *** Os problemas haviam começado havia duas semanas. Três vacas perderam peso rápido demais. Duas tiveram febre. Depois outros animais apresentaram sintomas. Nada muito dramático. Mas Antônio conhecia seu rebanho. Alguma coisa estava errada. Clara entrou no curral. Examinou um dos animais. Depois outro. Fez perguntas. — Mudaram a alimentação recentemente? — Não — respondeu Sebastião. — Água? — Mesmos açudes. — Algum lote novo entrou? Antônio respondeu: — Dezesseis cabeças compradas há pouco mais de um mês. Clara olhou. — De onde? — Mato Grosso. — Quarentena? Silêncio. Clara virou. — Fizeram? Sebastião respondeu: — Cinco dias. Ela franziu. — Isso não é quarentena. Antônio cruzou os braços. — Sempre fizemos assim. Clara respondeu: — E sempre deu certo até o dia que não dá. Sebastião desviou o rosto. Antônio não. — Está dizendo que a culpa é minha? — Estou dizendo que bactéria não respeita sobrenome. Silêncio. Antônio deu um passo. — Você fala assim com todos os clientes? — Só com os que perguntam. Ele a encarou. Clara sustentou. Então Antônio soltou um pequeno sorriso. — Gostei de você. Ela respondeu: — Não precisa. *** Clara trabalhou durante horas. Coletou sangue. Examinou água. Separou alguns animais. Pediu registros. No início da tarde, entrou na casa principal para lavar as mãos. Foi quando Antônio viu. O colar. Até então, parte dele estivera escondida pela camisa. Mas quando Clara prendeu os cabelos de novo, a corrente apareceu. Pequena. Antiga. E no centro, um medalhão oval de ouro escurecido. Antônio parou. O copo em sua mão quase caiu. Clara percebeu. — O senhor está bem? Antônio não respondeu. Olhou fixamente para o medalhão. Ela tocou o próprio pescoço. — O quê? Antônio se aproximou. Devagar. — Onde conseguiu isso? Clara franziu. — Isso o quê? — O colar. Ela olhou para baixo. — Era da minha mãe. O rosto de Antônio mudou. — Qual era o nome dela? Clara estranhou. — Por quê? — Qual era o nome? O tom dele ficou duro. Clara se afastou meio passo. — Laura Mendonça. Silêncio. Antônio empalideceu. Sebastião, que entrava pela porta da cozinha, ouviu o nome. Parou. A expressão dele mudou imediatamente. — Laura? Clara olhou. — Sim. Sebastião fitou o colar. Depois Antônio. — Meu Deus. Clara percebeu. — Vocês conheciam minha mãe? Antônio respondeu: — Talvez. — “Talvez” não é resposta. Ele estendeu a mão. — Posso ver? Clara protegeu o medalhão. — Não. Antônio parou. Ela perguntou: — O senhor conhece esse colar? Ele ficou em silêncio. Clara insistiu. — Conhece? Antônio respondeu: — Eu dei esse colar para uma mulher há quase trinta anos. Silêncio. Clara sentiu o corpo inteiro arrepiar. — Minha mãe? Antônio não respondeu imediatamente. Sebastião fez. — Laura. Antônio virou rapidamente. — Sebastião. — Já passou tempo demais. — Eu disse pra você não falar. Clara olhou de um para outro. — Não falar o quê? Sebastião abaixou a cabeça. Antônio respondeu: — Nada. Clara riu sem humor. — Vocês dois sabem quem era minha mãe. — Eu conheci uma Laura. — Que usava esse colar? Silêncio. — Antônio? Foi a primeira vez que ela usou o nome sem “senhor”. Ele sentiu. — Sim. *** Clara tirou o colar. Colocou sobre a mesa. O medalhão caiu sobre a madeira. Antônio não tocou. Só olhou. — Abre. Ela franziu. — O quê? — O medalhão. Clara abriu. Dentro havia uma fotografia antiga. Muito pequena. Uma mulher jovem. Cabelos compridos. Sorriso discreto. Antônio fechou os olhos. — É ela. Clara olhou. — Minha mãe. — Sim. — Então você conhecia. Antônio sentou. Como se as pernas tivessem perdido força. — Conhecia. — Como? Silêncio. — Antônio. Ele olhou. — Eu amei sua mãe. Clara não se mexeu. Sebastião saiu lentamente da cozinha. Não queria estar ali. Clara percebeu. — Espera. Pausa. — Amou como? Antônio quase riu. — Existe mais de um jeito? — Para homens ricos, geralmente existe. Ele sentiu o golpe. — Eu queria casar com ela. Clara ficou imóvel. — Minha mãe nunca falou de você. Antônio desviou os olhos. — Ela tinha motivos. — Quais? — Muitos. — Me fala um. Silêncio. — Minha família. Clara cruzou os braços. — O que sua família fez? Antônio respondeu: — Não aceitou. — Porque ela era pobre? — Em parte. — E o resto? Ele ficou quieto. Clara percebeu. — Tem mais. — Sempre tem. — Fala. Antônio olhou para o colar. — Laura trabalhava aqui. — Como? — Filha do antigo administrador. — Cresceu nesta fazenda. Clara respirou. — Minha mãe nasceu aqui? — Praticamente. — E nunca me contou. — Talvez quisesse esquecer. — Por quê? Antônio não respondeu. *** Na varanda lateral, Sebastião fumava. Clara apareceu. — Você sabe. Ele não virou. — Saber o quê? — O que aconteceu com minha mãe. — Pergunte a Antônio. — Ele não fala. — Então não sou eu que vou. Clara se colocou na frente. — Você empalideceu quando ouviu o nome dela. Sebastião apagou o cigarro. — Faz muito tempo. — Para você. Pausa. — Pra mim começou hoje. Ele olhou. Clara continuou: — Minha mãe morreu sem nunca mencionar essa fazenda. — Nunca falou de Antônio. — Nunca falou de você. — Nunca falou de ninguém daqui. Sebastião respirou. — Talvez ela quisesse proteger você. — De quê? Ele desviou. — Sebastião. — Vá embora. Clara ficou imóvel. — O quê? — Hoje. — Agora. — Não volte amanhã. Ela riu. — Antônio me contratou. — Eu não estou falando de emprego. — Então está falando do quê? Sebastião se aproximou. — Estou falando que você não deveria ter vindo. Clara sentiu um frio. — Por quê? — Porque algumas coisas enterradas devem continuar enterradas. Ela encarou. — Isso é ameaça? — É conselho. — Péssimo conselho. — Escute. — Não. Sebastião fechou os olhos. — Você é igual a ela. Clara congelou. — Igual à minha mãe? Ele percebeu que falou demais. — No jeito. — Você conhecia bem ela. Silêncio. — Conhecia? Sebastião respondeu: — Todo mundo aqui conhecia Laura. — E o que aconteceu? Ele se afastou. — Vá embora. *** Naquela noite, Clara deveria ter dormido num quarto da casa de funcionários. Mas não dormiu. Às dez e quinze, saiu. A fazenda estava silenciosa. Encontrou Antônio sentado sozinho na varanda da casa principal. Uma garrafa fechada diante dele. Nem sequer bebia. — Posso sentar? Ele olhou. — Vai embora amanhã? — Sebastião gostaria. Antônio endureceu. — Ele falou isso? — Falou. — Filho da mãe. — Então ele está escondendo alguma coisa. — Todo mundo esconde alguma coisa. — Inclusive você. Antônio olhou para ela. — Principalmente eu. Clara sentou. — Minha mãe morreu há quatro anos. — Eu soube. Ela virou. — Como? Antônio ficou imóvel. — Como você soube? — Tenho contatos. — Você acompanhava ela? Silêncio. — Antônio. — De longe. Clara se levantou. — Você sabia onde ela morava? — Sim. — Sabia que ela tinha uma filha? Silêncio. Clara sentiu. — Sabia. — Sim. Ela perdeu a cor. — Então você sabia que eu existia. — Sim. — Há quanto tempo? — Desde que você nasceu. Silêncio. Clara começou a rir. — Isso está ficando absurdo. — Clara— — Você sabia que eu existia durante vinte e sete anos. — Sabia. — E nunca apareceu. — Não podia. — Não podia ou não queria? — As duas coisas. Ela sentiu raiva. — Quem é você pra mim? Antônio ficou imóvel. Clara viu. Aquilo estava ali. Não dito. Ela sentiu o coração acelerar. — Antônio. Ele fechou os olhos. — Eu não sei. — Como assim não sabe? — Laura foi embora antes que eu pudesse saber. — Saber o quê? Silêncio. — Se você era minha filha. Clara parou. O mundo pareceu perder som. — O quê? Antônio levantou. — Não sei se sou seu pai. — Mas existe possibilidade. — Sim. — Grande? Ele não respondeu. — GRANDE? — Sim. Clara deu um passo para trás. — Minha mãe nunca falou. — Eu sei. — Ela tinha obrigação. — Talvez estivesse tentando proteger você. — De você? Antônio sentiu. — Talvez. *** Clara começou a caminhar pela varanda. — Meu pai se chamava Marcelo Mendonça. — Eu sei. — Ele me criou. — Sei. — Morreu quando eu tinha doze anos. — Eu sei. Ela virou de repente. — PARA DE DIZER QUE SABE. Antônio ficou quieto. — Você sabia tudo. — Sim. — Escola? — Sim. — Faculdade? — Sim. — Minha mãe? — Sim. — Quando ela morreu? — Sim. Clara ficou com lágrimas nos olhos. — Você me vigiava? — Eu acompanhava. — Não suaviza. — Talvez tenha vigiado. — Por quê? Antônio respondeu: — Porque nunca deixei de pensar que você podia ser minha filha. Silêncio. — Então por que nunca fez nada? — Porque prometi a Laura. Clara ficou imóvel. — Prometeu o quê? — Que nunca chegaria perto de você. — Por quê? Antônio respondeu: — Ela disse que, se eu amasse vocês duas, faria isso. Clara chorou de raiva. — E você simplesmente aceitou. — Não. — Passei anos procurando ela. — Depois encontrei. — E? — Ela não quis me ver. — Então você desistiu. — Não. Pausa. — Meu pai me obrigou. Clara franziu. — Seu pai? — Orlando Valença. O nome pareceu pesar na varanda. — Ele ainda é vivo? — Não. — O que ele fez? Antônio demorou. — Coisas que eu só descobri depois. — Que coisas? Ele olhou diretamente. — Talvez tenha sido ele quem fez Laura fugir. *** Na manhã seguinte, Clara acordou cedo. Não encontrou Sebastião. Perguntou a um funcionário. — Saiu antes do sol. — Pra onde? — Não sei. Antônio apareceu. — Ele pediu demissão. Clara virou. — O quê? — Deixou uma carta. — Depois de trabalhar aqui quanto tempo? — Trinta e quatro anos. — E pediu demissão justo depois que eu cheguei. — Sim. — Conveniente. Antônio não discordou. Clara perguntou: — Onde ele mora? — Clara. — Onde? — Não vai atrás dele. — Eu vou. — Ele não quer falar. — Problema dele. Antônio respondeu: — Pode ser perigoso. Ela riu. — Essa família adora essa palavra. — Não estou brincando. — Eu também não. Pausa. — Se existe qualquer chance de você ser meu pai, eu tenho direito de saber o que aconteceu. Antônio ficou imóvel. — Concordo. — Então me ajuda. Ele respirou. — Primeiro fazemos DNA. Clara sentiu. — Hoje. — Hoje. *** O exame foi feito numa clínica da cidade. Clara insistiu em acompanhar tudo. Antônio não discutiu. Na saída, ela perguntou: — Quanto demora? — Dois dias. — Dois dias é muita coisa. — Passei vinte e sete anos esperando. Clara olhou. — Eu não. *** Quando voltaram à fazenda, havia um carro estranho próximo ao antigo galpão. Clara percebeu. — De quem é? Antônio franziu. — Não sei. Um homem saiu. Cinquenta e poucos anos. Bem vestido. Óculos escuros. Antônio ficou tenso. — Raul. Clara perguntou: — Quem? O homem aproximou. — Antônio. — O que você está fazendo aqui? Raul olhou para Clara. Ficou imóvel. Tempo demais. — Então é ela. Clara sentiu. — Você me conhece? Raul tirou os óculos. — Conheci sua mãe. Antônio respondeu: — Vai embora. Raul sorriu. — Continua mandando. — Continua aparecendo onde não é chamado. Clara olhou de um para outro. — Quem é ele? Antônio respondeu: — Meu primo. Raul corrigiu: — Ex-sócio. — E talvez a única pessoa aqui que vai contar a verdade. Antônio avançou. — Não começa. Clara se colocou entre os dois. — Começa. Raul olhou para ela. — Laura não fugiu porque Orlando Valença ameaçou ela. Silêncio. Antônio endureceu. — Raul. — Ela fugiu porque descobriu uma coisa sobre Antônio. Clara ficou imóvel. — O quê? Raul sorriu sem humor. — Pergunta pra ele onde estava na noite em que sua mãe desapareceu desta fazenda. Clara virou. Antônio não respondeu. — Onde você estava? Silêncio. — Antônio. Ele fechou os olhos. — Na estrada. — Com ela? — Sim. Raul continuou: — E foi naquela noite que o carro de Laura saiu da pista. Clara perdeu a cor. — Acidente? Antônio respondeu: — Ela sobreviveu. — Mas ficou ferida. — E foi embora no dia seguinte. Clara sentiu. — Você estava dirigindo? Silêncio. Raul respondeu: — Estava. Clara olhou para Antônio. — Foi você? — Clara— — Foi você que causou o acidente? Ele demorou. — Sim. Ela recuou. — Meu Deus. Raul continuou: — Mas esse nem é o pior segredo. Antônio virou furioso. — CALA A BOCA. Raul não parou. — Laura estava grávida naquela noite. Clara congelou. — De mim? Raul respondeu: — Talvez. Pausa. — Mas não era só Antônio que poderia ser seu pai. Silêncio. Clara sentiu o sangue gelar. Antônio fechou os olhos. — Não. Clara encarou Raul. — Quem mais? Raul olhou para Antônio. Depois para ela. — Sebastião. Silêncio absoluto. Clara quase riu. — O capataz? Raul assentiu. — Sebastião amava sua mãe antes de Antônio. Clara ficou imóvel. — E ela? — Também amava ele. Antônio explodiu: — VOCÊ NÃO SABE DE NADA. Raul respondeu: — Sei mais do que você gostaria. Clara perguntou: — Então minha mãe se envolveu com os dois? Raul respondeu: — Não ao mesmo tempo. — Mas perto demais para ninguém ter certeza. Silêncio. Antônio olhou para Clara. — Eu achei que era meu. — Sebastião também. Clara sentiu enjoo. — E minha mãe sabia? — Não. — Então por isso ela foi embora. Antônio respondeu: — Em parte. — Qual é a outra parte? Nenhum respondeu. Clara percebeu. — Tem mais. Raul sorriu. — Sempre tem. *** Naquela tarde, Clara foi até a antiga casa do administrador. Estava abandonada havia anos. Encontrou a porta destrancada. Dentro, poeira. Móveis cobertos. Fotografias velhas. Ela procurou durante quase uma hora. Até encontrar uma gaveta com fundo falso. Dentro havia cartas. Todas assinadas: “Laura.” Clara sentou no chão. Abriu a primeira. Era para Sebastião. “Eu não consigo olhar para Antônio sem lembrar de tudo que aconteceu.” Outra. “Se Orlando descobrir que a criança pode ser sua, ele vai destruir nós dois.” Outra. “Sebastião, você precisa parar de tentar me proteger.” Clara parou. Leu novamente. “Se Orlando descobrir que a criança pode ser sua.” Ela sentiu. Aquilo apontava para Sebastião. Abriu outra. “Antônio não sabe da verdade sobre aquela noite.” Clara respirou fundo. Outra. “Não foi ele que perdeu o controle do carro.” Silêncio. Clara ficou imóvel. Antônio havia acabado de assumir culpa. Mas Laura escrevera o contrário. Ela continuou. “Eu vi alguém na estrada.” “Apareceu de repente.” “Antônio desviou.” “Foi por isso que batemos.” Clara sentiu o coração acelerar. Outra carta. “Sebastião, eu sei quem estava naquela estrada.” A frase terminava ali. A próxima página havia sido arrancada. *** Atrás dela, a porta rangeu. Clara virou rapidamente. Sebastião estava ali. Ela levantou. — Você não foi embora. Ele olhou para as cartas. — Eu sabia que alguém acabaria encontrando. — Então me conta. Sebastião fechou a porta. — Você devia ter ido embora. — Para de repetir isso. — Clara— — Você pode ser meu pai? Ele ficou imóvel. Os olhos encheram. — Pode? Sebastião respondeu: — Sim. Silêncio. Clara sentiu. — Você sabia minha vida inteira. — Sabia da possibilidade. — E nunca fez exame. — Laura não deixou. — Todo mundo obedecia minha mãe? — Quando ela tinha medo, sim. Clara levantou uma das cartas. — Ela escreveu que sabia quem estava na estrada. Sebastião perdeu a cor. — Você leu. — Quem era? Ele não respondeu. — Quem fez meu pai... ou Antônio... perder o controle? Sebastião sentou. — Orlando Valença. Silêncio. Clara congelou. — O pai de Antônio. — Sim. — Ele tentou matar vocês? — Não exatamente. — O que estava fazendo lá? Sebastião olhou. — Tentando impedir Laura de ir embora com uma coisa que pertencia à família. Clara franziu. — O quê? — Um documento. — Que documento? Sebastião fechou os olhos. — Um testamento. — De quem? — Da mãe de Antônio. Clara ficou imóvel. — O que dizia? Sebastião respondeu: — Que metade desta fazenda não era dos Valença. Silêncio. — Era de Laura. Clara perdeu o ar. — Minha mãe era dona da fazenda? — De metade. — Por quê? Sebastião respondeu: — Porque a mãe de Antônio era irmã da mãe de Laura. Silêncio. Clara tentou acompanhar. — Então minha mãe era... — Prima de Antônio. Clara ficou pálida. Sebastião percebeu. — Não de sangue. — O quê? — A mãe de Laura foi adotada. Clara respirou. — Certo. — Mas Orlando não queria dividir patrimônio. — Então destruiu o testamento. — Achou que sim. — Laura encontrou outra via. — E tentou levar para um advogado. Clara olhou para as cartas. — Na noite do acidente. — Sim. — E Orlando tentou impedir. — Sim. — Depois disso ela fugiu. — Sim. Clara sentiu. — E o documento? Sebastião respondeu: — Sumiu. — Quem ficou com ele? Silêncio. — Sebastião. Ele olhou para ela. — Sua mãe. — Onde está? — Eu nunca soube. Clara fechou os olhos. — Então ela passou a vida inteira tendo direito a metade disso. — Sim. — E nunca reivindicou. — Não. — Por quê? Sebastião respondeu: — Porque Orlando ameaçou matar você. Silêncio. *** Naquela noite, Clara confrontou Antônio. Colocou as cartas sobre a mesa. — Você mentiu. Ele viu. — Onde encontrou? — Importa? — Sim. — Sua antiga casa de administrador. Antônio percebeu. — Sebastião. — Ele contou. Antônio ficou furioso. — Eu vou matar— — Você não vai fazer nada. Silêncio. — Seu pai estava na estrada naquela noite. Antônio fechou os olhos. — Sim. — Você sabia. — Descobri depois. — E mesmo assim disse que a culpa era sua. — Porque eu estava dirigindo. — Foi culpa dele. — Eu levei Laura naquela estrada. — Para ajudar. — Sim. — Então por que carrega isso? Antônio respondeu: — Porque ela perdeu o bebê. Clara congelou. — O quê? Antônio percebeu tarde demais. — Que bebê? Silêncio. — Antônio. — Laura estava grávida naquela noite. — Eu sei. — Mas eu nasci. Ele ficou imóvel. Clara sentiu. — Eu não era aquela gravidez. Silêncio. Antônio fechou os olhos. — Não. Clara perdeu a cor. — Então minha mãe perdeu um bebê naquela noite. — Sim. — E eu nasci depois. — Sim. — Quanto tempo depois? — Quase dois anos. Silêncio. Clara sentiu o chão fugir. — Então nenhum de vocês podia ser meu pai naquela gravidez. — Não daquela. — Mas e de mim? Antônio não respondeu. — Você voltou a encontrar minha mãe? — Uma vez. — Sebastião? Silêncio. — Também. Clara riu de nervoso. — Inacreditável. — Clara— — Então ainda existem duas possibilidades. — Sim. — Você ou Sebastião. — Sim. *** O telefone de Antônio tocou. Ele olhou. Era a clínica. Atendeu. Clara ficou imóvel. — Sim. Silêncio. O rosto de Antônio mudou. — Tem certeza? Clara sentiu o coração disparar. — Antônio. Ele desligou. Não falou. — O resultado? Ele assentiu. — E? Antônio parecia não saber o que sentir. — Eu não sou seu pai. Silêncio. Clara ficou imóvel. Esperou sentir alguma coisa. Decepção. Alívio. Nada veio de imediato. Só vazio. — Então Sebastião. Antônio respondeu: — Provavelmente. Clara pegou o celular. Ligou. Nada. Outra vez. Nada. — Ele não atende. Antônio ficou preocupado. — Onde ele está? — Não sei. *** Foram até a casa de Sebastião. Porta aberta. Luz acesa. Ninguém. Clara entrou. — Sebastião? Nada. Na mesa havia um envelope. Com o nome dela. CLARA. Ela abriu. Dentro havia uma fotografia antiga. Laura. Sebastião. Antônio. Os três muito jovens. E atrás: “Se um dia minha filha voltar à Boa Esperança, conte a verdade antes que Orlando conte por nós.” Clara ficou imóvel. Antônio pegou a foto. — Orlando está morto. Clara olhou. — Então por que minha mãe escreveu assim? Antônio não respondeu. Havia outra folha. Um exame de DNA antigo. Clara abriu. Leu. Seu nome. Clara Mendonça. Sebastião Alves. Resultado: PATERNIDADE EXCLUÍDA. Silêncio. Antônio perdeu a cor. Clara sentiu as pernas enfraquecerem. — Sebastião também não é meu pai. — Não. — Então quem é? Nada. No fundo do envelope, havia uma terceira coisa. Uma pequena chave. E um bilhete: “Se Antônio descobrir quem é seu pai antes de você, ele vai tentar impedir que abra o cofre.” Clara olhou para Antônio. Ele ficou imóvel. — Que cofre? Antônio respondeu baixo: — O cofre do meu pai. Silêncio. — Onde? Ele não respondeu. Clara entendeu. — Na fazenda. Antônio fechou os olhos. — Sim. — E você sabe onde. — Sei. — Então vamos abrir. Ele olhou para ela. Pela primeira vez desde que Clara chegara, Antônio parecia genuinamente com medo. — Não. — Por quê? Pausa. — Porque se Laura colocou essa chave nas mãos de Sebastião... Ele respirou fundo. — ...ela descobriu uma coisa que eu passei trinta anos tentando provar que não era verdade. Clara sentiu o coração acelerar. — O quê? Antônio olhou para ela. — Que talvez seu pai não fosse nenhum de nós. Silêncio. — Talvez fosse meu pai. Clara perdeu a cor. — Orlando Valença? Antônio assentiu. E, de repente, o colar em seu pescoço já não parecia apenas uma lembrança da mãe. Parecia a primeira peça de uma história que alguém passara quase trinta anos tentando enterrar.