EPISÓDIO 5 — A ÚLTIMA FOTO

# EPISÓDIO 5 — A ÚLTIMA FOTO Ninguém falou por alguns segundos. Lívia Ferraz. O nome permanecia na tela como se tivesse sido colocado ali para reorganizar toda a família de uma vez. Marcelo foi o primeiro a reagir. — Ela não pode simplesmente assumir tudo. Teresa respondeu: — Pela estrutura aprovada, pode. — Uma assistente? — Não mais. Caio olhou para Augusto na tela. — Você sabia que ela existia. Augusto fechou os olhos. — Sabia. Helena sentiu raiva subir. — E nunca contou. — Não. — Nem quando mamãe morreu. — Não. — Nem quando começou a investigar a sequência. — Não. — Por quê? Augusto respondeu: — Porque Sílvia me fez prometer. Marcelo riu de incredulidade. — Claro. Helena olhou para o pai. — Quem criou Lívia? — Outra família. — Onde? — Belo Horizonte. — Ela sabia quem era? Augusto demorou. — Não no começo. Teresa respondeu: — Mas descobriu. Todos olharam. — Quando? — Três anos atrás. Silêncio. Helena sentiu. — E foi aí que ela entrou na empresa. — Sim. Marcelo virou para Teresa. — Você contratou ela. — Eu não sabia. — Você nem conferiu? — Ela tinha documentos, histórico, referências. Caio respondeu: — Tudo fabricado. Teresa assentiu. — Provavelmente. Samuel ficou parado, pálido. — Minha irmã. Helena olhou. — Não tenta transformar isso em choque pessoal agora. — Eu nem sabia que ela existia. — E mesmo assim vocês dois terminaram dentro da mesma estrutura. Samuel respondeu: — Eu não coloquei ela lá. Raul ficou sério. — Talvez alguém tenha colocado vocês dois. Silêncio. Augusto respondeu da tela: — Exatamente. Todos olharam. — Quem? Augusto respondeu: — Álvaro. Samuel perdeu a cor. — Meu pai. — Sim. *** Raul entendeu primeiro. — Então Álvaro sabia que Lívia era filha dele com Sílvia. Augusto assentiu. — E criou duas linhas. — Samuel por fora da família Ferraz. — Lívia por dentro. Helena sentiu. — Ele passou décadas se colocando entre gerações. — Sim. — Otávio. — Você. — Mamãe. — Samuel. — Lívia. Augusto respondeu: — Álvaro nunca foi só executor. Pausa. — Ele aprendeu o sistema melhor do que todos nós. Marcelo ficou tenso. — Então ele queria controlar o grupo por meio dos próprios filhos. — Sim. Samuel balançou a cabeça. — Não. — Samuel... — NÃO. Ele olhou para todos. — Meu pai me usou, sim. Mas eu não sabia de Lívia. Raul respondeu: — Isso não te absolve de Renato. Samuel ficou quieto. — Eu sei. Helena olhou. — Onde está Álvaro? Silêncio. Samuel respondeu: — Na casa. Caio congelou. — Com dois seguranças. Samuel respondeu: — Seus seguranças não conhecem ele como conhecem vocês. Marcelo puxou o celular. — Liga. Caio já estava fazendo isso. Nada. Tentou de novo. Nada. — Sem resposta. Helena sentiu. — Ele saiu. Augusto respondeu: — E provavelmente está indo encontrar Lívia. *** Teresa abriu o notebook. — A votação já foi registrada. Raul respondeu: — Pode ser contestada se provarmos falsificação. — Sim. — Mas até lá? — Lívia controla provisoriamente. Marcelo respondeu: — Então ela pode movimentar patrimônio. — Algumas contas, sim. — Vender? — Não imediatamente. — Transferir? — Dependendo da subsidiária. Helena ficou séria. — O que ela pode fazer rápido? Teresa pensou. — Acessar arquivos corporativos. — Nomear diretores temporários. — Bloquear decisões. — E... Ela parou. Caio olhou. — E? — Autorizar acesso ao arquivo físico da holding. Silêncio. Augusto respondeu: — É isso. Helena sentiu. — O que tem lá? — A documentação original. — De quê? — Da sequência. Silêncio. — Todos os contratos, procurações e movimentações usadas desde Otávio. Raul ficou sério. — Provas. — Sim. — Álvaro quer destruir. Augusto assentiu. — Ou recuperar antes que chegue à Justiça. *** Helena pegou a bolsa. — Onde fica o arquivo? Teresa respondeu: — Sede antiga. Subsolo do prédio administrativo. Marcelo respondeu: — Vamos. Raul segurou. — Isso pode ser exatamente o que eles querem. Helena olhou. — E qual opção temos? — Chamar polícia. — E explicar o quê em cinco minutos? — Que houve fraude societária, mortes suspeitas, confissão e um homem mantido em cativeiro. Caio respondeu: — Parece bastante. Helena ficou séria. — Então chama. Raul pegou o telefone. Samuel respondeu: — Se forem até lá, eu vou junto. Marcelo riu. — Você realmente acha que entra no nosso carro. — Eu conheço meu pai. — E tentou me matar hoje. — Tentei impedir você de chegar à assembleia. — Com sabotagem. — Sim. — Continua sendo crime. Samuel assentiu. — Eu sei. Helena olhou para ele. — Por que quer ir? Samuel respondeu: — Porque se Lívia realmente está com Álvaro, ela não sabe com quem está lidando. Silêncio. — E se sabe? Samuel ficou quieto. — Então precisamos descobrir de que lado ela está. *** Quando chegaram à sede antiga da Ferraz Participações, a polícia já vinha a caminho. Porta lateral aberta. Teresa perdeu a cor. — Alguém entrou. Desceram até o arquivo. Luzes acesas. Caixas abertas. Pastas espalhadas. No centro da sala, Lívia. Trinta e poucos anos. Terno escuro. Cabelos presos. Uma pasta de documentos nas mãos. Álvaro estava ao lado. Helena parou. — Lívia. Ela virou. Olhou primeiro para Helena. Depois para Marcelo. Depois para Caio. Havia algo estranho naquele olhar. Não surpresa. Reconhecimento. — Então vocês descobriram. Marcelo respondeu: — Um pouco tarde. Lívia olhou para Augusto, que aparecia agora numa chamada de vídeo no celular de Teresa. — E ele está vivo. Augusto respondeu: — Sim. Lívia sorriu sem alegria. — Claro. Helena percebeu. — Você sabia. — Desconfiei. — Por quê? — Porque Augusto nunca morre sem preparar uma saída. Silêncio. Augusto sentiu o golpe. — Você me conhece mais do que devia. Lívia respondeu: — Passei três anos estudando vocês. *** Samuel entrou atrás. Lívia olhou. Parou. — Então é verdade. Samuel ficou imóvel. — Você sabia? — Que Álvaro era meu pai, sim. — E que eu era seu irmão? — Descobri há seis meses. Silêncio. Samuel riu sem humor. — E nunca falou. — Você também não parece ótimo com conversas familiares. Helena olhou para Álvaro. — Então isso era seu plano. Álvaro respondeu: — Parte. — Colocar Lívia dentro. — Sim. — Samuel fora. — Sim. — E quando Augusto morresse... — O controle mudaria. Marcelo respondeu: — Pra seus filhos. Álvaro assentiu. — Finalmente alguém na família que entendeu matemática. Helena sentiu nojo. — Você matou gente por isso. — Eu executei decisões. Raul respondeu: — De novo essa desculpa. Álvaro olhou. — Não é desculpa. Pausa. — É descrição. *** Lívia largou a pasta sobre a mesa. — Ele está mentindo. Álvaro virou. — Cuidado. Ela continuou: — Não entrei na empresa pra entregar tudo pra ele. Samuel ficou atento. — Então por quê? — Pra destruir a estrutura. Silêncio. Helena sentiu. — Igual Samuel diz. — Não. Lívia olhou para ele. — Samuel queria assumir o método. Samuel respondeu: — Não. — Você provocou a morte de Renato. — Foi erro. — Todo assassino dessa família chama morte de erro. Silêncio. Helena percebeu que a frase atingiu todos. Lívia continuou: — Eu queria provas. — Entrei na empresa. — Cheguei perto de Teresa. — descobri a fundação. — descobri o estatuto. — e percebi que Augusto tinha criado uma saída. Teresa perguntou: — Então você falsificou minha assinatura pra acelerar a votação? — Sim. — Isso destrói a saída. — Não. Pausa. — Obriga todo mundo a olhar. Marcelo respondeu: — Você quase me tirou do comando de forma permanente. — Era a ideia. — Por quê? — Porque enquanto um Ferraz pudesse concentrar o controle, a sequência continuaria útil. Silêncio. Helena sentiu. — Então você marcou Marcelo. Lívia balançou a cabeça. — Não. — Quem marcou? Ela olhou para Álvaro. — Ele. Álvaro ficou imóvel. *** Samuel deu um passo. — Pai. Álvaro respondeu: — Ela está confusa. Lívia riu. — Não. Pegou uma fotografia. Colocou sobre a mesa. Era a foto do aniversário de Augusto. A mesma. Renato riscado. Marta. Helena. Mas havia algo que eles nunca tinham visto. No canto inferior, quase apagado: A assinatura “A.N.” Álvaro Nunes. Silêncio. Caio sentiu. — Você fazia as marcações. Álvaro respondeu: — Augusto também. — Mas essa foi você. Silêncio. — Foi. Helena ficou fria. — Renato. — Sim. — Marcelo. — Sim. — Marta. — Sim. — Eu. Álvaro olhou. — Sim. Marcelo avançou. — Por quê? Álvaro respondeu: — Porque a sequência precisava terminar. Helena riu de incredulidade. — E aparentemente terminar significa matar todo mundo. — Não todos. — Quem sobra? Álvaro olhou para Lívia. Silêncio. Ela perdeu a cor. — Não. Álvaro respondeu: — Você. *** Samuel entendeu. — Ele queria deixar tudo pra você. — Não pra mim. — Para nós dois? Álvaro respondeu: — Samuel falhou. Silêncio. Samuel ficou imóvel. — Falhei. — Você é impulsivo. — fraco. — sentimental. Samuel sentiu. — Renato morreu porque você perdeu controle. — E Marcelo descobriu o carro porque você foi descuidado. Samuel respondeu: — Você estava no banco. — Observando. Helena sentiu. — Você deixou o próprio filho cometer um assassinato para testar se servia. Álvaro respondeu: — Eu precisava saber. Lívia recuou. — Você é doente. Álvaro olhou para ela. — E você é melhor. — Você entrou na empresa. — manipulou Teresa. — falsificou assinatura. — assumiu controle. — Tudo sem matar ninguém. Pausa. — Perfeito. Lívia respondeu: — Eu fiz pra acabar com isso. — Claro. — É assim que todos começam. Silêncio. Augusto fechou os olhos. Porque reconhecia a frase. *** Sirene ao longe. Álvaro ouviu. — Polícia. Raul respondeu: — Sim. Álvaro não pareceu preocupado. — Então falta pouco. Helena sentiu. — Pouco pra quê? Ele olhou para o arquivo. — Pra apagar. Caio percebeu cheiro. — Gasolina. Todos olharam. Perto das caixas, recipientes abertos. Lívia perdeu a cor. — Você ia queimar tudo. Álvaro respondeu: — Não posso deixar a história nas mãos de promotor. Samuel avançou. — Pai, para. Álvaro puxou um isqueiro. Todos congelaram. — Ninguém chega perto. Helena olhou ao redor. Papel. Madeira. Arquivos. — Se jogar, você morre também. Álvaro sorriu. — Tenho setenta e quatro anos. — Não é argumento. — É perspectiva. Lívia respondeu: — Você passou a vida inteira servindo gente rica e agora acha que virou dono da história. Álvaro olhou para ela. — Eu sou a história. Silêncio. Helena respondeu: — Não. Pausa. — Você é o homem que sempre ficou ao lado de quem mandava. Ele sentiu. — Otávio mandava. — Augusto mandava. — Sílvia mandava. — Depois tentou usar Samuel. — Agora quer usar Lívia. Helena deu um passo. — Você nunca controlou a sequência. Pausa. — Você só tinha medo de ficar sem alguém dando ordem. Álvaro ficou imóvel. Ela continuou: — E agora não tem mais ninguém. Silêncio. — Acabou. Álvaro apertou o isqueiro. Samuel avançou. Os dois se chocaram. O isqueiro caiu. Caio chutou para longe. Marcelo segurou Álvaro. Raul ajudou. Lívia ficou imóvel. Samuel prendeu o pai no chão. Álvaro olhou para ele. — Você escolheu eles. Samuel respondeu: — Não. Pausa. — Escolhi não ser você. *** A polícia entrou minutos depois. Álvaro foi preso. Samuel também. Não houve tentativa de fuga. Ele entregou registros, mensagens, localização de veículos e contas usadas para monitorar a família. Antes de entrar no carro policial, olhou para Lívia. — Desculpa. Ela respondeu: — Não sei ainda o que fazer com isso. — Eu também não. E foi levado. *** Nos meses seguintes, a investigação reconstruiu quase sessenta anos de crimes. Nem todas as mortes da família Ferraz tinham sido assassinatos. Essa foi uma das descobertas mais importantes. Algumas tinham sido acidentes reais. Outras doenças. A superstição havia crescido justamente porque ninguém sabia mais separar o acaso daquilo que fora provocado. Mas pelo menos seis mortes apresentavam evidências consistentes de interferência criminosa. Joaquim Ferraz, em 1968. Beatriz, em 1987. O sócio de Augusto, em 1994. Um primo, em 2001. Eduardo, em 2008. Renato, em 2026. Outros casos permaneceram em investigação. Augusto confessou participação nas decisões de 1994 e 2001. Helena perguntou: — Você vai ser preso. Ele respondeu: — Provavelmente. — E valeu a pena? Augusto ficou muito tempo em silêncio. — Não. Pausa. — Na época, eu sempre encontrava uma justificativa. — Proteção. — família. — empresa. — legado. — Hoje todas parecem o mesmo nome para medo. Helena não o perdoou naquele dia. Mas foi ouvir. Para ela, já era muito. *** Marcelo renunciou ao controle exclusivo do grupo. A reorganização foi anulada judicialmente por fraude e refeita sob supervisão. A Fundação Beatriz continuou existindo, mas nenhum indivíduo passou a controlá-la sozinho. Foi criado um conselho independente. Auditoria externa. Regras rígidas de sucessão. Teresa permaneceu apenas como uma das representantes. Lívia recusou a presidência. Helena perguntou: — Depois de tudo que fez pra chegar lá? Ela respondeu: — Foi exatamente por isso. — Não quer? — Quero. Pausa. — Esse é o problema. Helena entendeu. *** Marta sobreviveu. Meses depois, Helena foi visitá-la. Ela ainda guardava uma cópia da foto de Renato. Sem os riscos. — Achei numa caixa — Marta disse. Helena olhou. Renato sorrindo. Vivo. — Melhor assim. Marta chorou. — Passei semanas achando que aquela fotografia tinha matado ele. — Não matou. — Eu sei agora. Helena respondeu: — Foi isso que transformou tudo em lenda. Pausa. — Era mais fácil acreditar numa foto do que admitir que alguém da própria família podia planejar uma morte. Marta assentiu. *** Um ano depois, Helena encontrou Caio no antigo escritório de Augusto. Ele estava retirando as últimas câmeras. — Essa era a última. — Tem certeza? Caio sorriu. — Não fala isso. Ela riu. Marcelo entrou carregando uma caixa. — Achei mais coisa do pai. Helena respondeu: — Se for outro caderno, joga fora. — Fotografias. Ela ficou séria. — Riscadas? — Não. Colocou a caixa sobre a mesa. Fotos de aniversários. Natais. Viagens. Beatriz jovem. Augusto criança. Sílvia sorrindo. Helena percebeu uma coisa. A família inteira tinha passado meses olhando fotos apenas para descobrir quem morreria. Tinha esquecido que fotografias serviam também para lembrar quem tinha vivido. *** No fundo da caixa, havia um envelope. Helena abriu. Uma fotografia antiga. 1968. Cecília Ferraz. Otávio. Joaquim. A primeira fotografia da sequência. Mas no verso havia uma carta escrita por Cecília. Helena leu em voz alta: “Se alguém encontrar isso, não transforme minha decisão em tradição.” Silêncio. Marcelo olhou. Ela continuou: “Eu fiz uma coisa terrível acreditando que impediria coisa pior.” “Depois percebi que toda violência encontra alguém disposto a chamá-la de proteção.” Caio ficou imóvel. Helena terminou: “Se nossos filhos herdarem isso, que herdem também o aviso.” “Nenhuma família vale uma vida.” Silêncio. Helena fechou a carta. Augusto nunca tinha encontrado aquilo. Otávio provavelmente também não. A mulher que iniciara tudo havia tentado encerrar na mesma geração. Foram os outros que transformaram uma decisão em sistema. *** Alguns dias depois, Helena pediu que todos se reunissem. Marcelo. Caio. Teresa. Lívia. Marta. Augusto participou por videochamada da unidade onde aguardava o processo. Na mesa havia o caderno azul. Helena colocou a primeira fotografia ao lado. Depois a última. — Quero acabar com isso. Marcelo perguntou: — Como? Helena pegou uma caneta preta. Todos ficaram tensos. Ela abriu o caderno na fotografia em que apareciam os três irmãos. O rosto de Marcelo riscado. Caio marcado. Helena marcada. Então ela não riscou ninguém. Escreveu abaixo: “ÚLTIMA.” Silêncio. Fechou o caderno. — Pronto. Caio sorriu. — Simples assim? Helena respondeu: — Não. Pausa. — Levou quase sessenta anos. *** O caderno foi entregue à investigação e depois destinado ao arquivo histórico do processo. Não ficou escondido. Não foi queimado. Não desapareceu. Pela primeira vez, qualquer pessoa autorizada poderia abrir aquelas páginas e saber exatamente o que havia acontecido. Nenhuma lenda. Nenhuma maldição. Nenhuma fotografia capaz de matar. Apenas pessoas tomando decisões e outras pagando por elas. *** Meses depois, Helena recebeu um envelope sem remetente. Seu coração acelerou imediatamente. Abriu. Uma fotografia. A família reunida novamente. Marcelo. Caio. Marta. Teresa. Lívia. Helena. Nenhum rosto riscado. Atrás, uma frase: “Agora vocês escolhem o que fazer com o que restou.” Helena olhou por alguns segundos. Caio entrou na sala. — Quem mandou? — Não sei. — Isso te preocupa? Ela pensou. Depois colocou a fotografia num porta-retrato. — Não. — Por quê? Helena olhou para todos aqueles rostos intactos. — Porque dessa vez ninguém está marcado. Fim.